A MINHA NUVEM

A Queda

2012-01-29T17:43:00.007Z

Eu não queria amar-te. Foste tu o culpado por tudo o que aconteceu. Foste tu, com os teus olhos, com a tua voz, e eu fui caindo cada vez mais fundo dentro desse poço escuro que és. Tu sabias o que ia acontecer. Tu soubeste desde o início. Tu sabias que não havia água dentro de ti. Tu sabias e deixaste-me cair. Empurraste-me até ao limite da loucura. E quando atingi o chão dentro de ti e me parti em pedaços que voaram em todas as direcções, gritaste-me, enraivecido. Mas eu já não te ouvi. Não te lembraste que eu era feita de vidro translúcido. Não te lembraste que eras mortal.

Fotografia gentilmente cedida por Rui Matos.

Havia flores

2012-01-24T19:11:00.001Z

Havia flores. Eu sei que havia flores,
embora tu não conseguisses vê-las.
Talvez porque a minha boca te cegava.
Ou seriam os teus olhos as flores que
recordo abertas nos meus. Havia luz
nas estrelas distantes e as tuas mãos
reflectiam-na como se fosse sol. Talvez
porque a noite era tão funda, quase
conseguíamos perceber a cor do dia.
Ou seriam as palavras que recordo fundas
no poema que a minha voz já não te lê.
As palavras, oceanos onde nadámos nus.
Onde nos afogámos. Onde ninguém se
lembrará de procurar os nossos corpos.
Talvez as marés tragam à costa as flores
que eu recordo. Talvez ao menos elas
tenham sobrevivido e falem de nós.
Havia flores. Eu sei que as havia.

Nuvem, um estado de ser, uma condição

2012-01-18T22:38:00.001Z

Para se ser uma nuvem é preciso saber de cor o céu. E as cores do mundo. É preciso carregar dentro do peito o mar inteiro e ainda ter espaço para as recordações. E para as palavras. É preciso ouvir poesia no vento e conhecer todas as ruas com nome de saudade. E de amor. E às vezes também é preciso morrer. E morrer. Todas as nuvens sabem que há dias de céu limpo e de azul perfeito. Para se ser uma nuvem é preciso saber.

A noite é silêncio

2012-01-15T03:02:00.004Z

Sei que me ouves,
é tarde demais e
a noite é silêncio,
mas mesmo assim,
sei que me ouves.
Estamos tão longe
e toco-te a pele e
digo-te ao ouvido,
digo-te amor...
Tu não respondes,
a noite é silêncio,
mas mesmo assim,
sei que te oiço.

Lembrando-te

2012-01-13T16:12:00.004Z

Deixa-me lembrar-te no vento,
ou na imensa melancolia do
pôr-do-sol, e guardar-te poema
que se escreve por dentro do
silêncio, na sombra das palavras,
ao entardecer da solidão.

Destino

2012-01-10T00:33:00.002Z

Quase não sei onde estou,
nem tão pouco sei permanecer
onde nem sequer sei se cheguei.
Talvez ande perdida sem saber,
talvez nem saiba por onde andei,
talvez não me caiba decidir,
os passos são meus, mas o destino,
esse ainda está por descobrir.

Procuro por mim, dia após dia,
o peito exausto pede-me paz,
só quero encontrar amor e poesia
e quase não sei se sou capaz.

Da noite

2012-01-05T12:15:00.003Z

Devia haver um lugar
por dentro da noite
onde a alma pudesse
perder-se para renascer
e ao fundo desse lugar
um lugar fundo na noite
onde não houvesse noite
onde houvesse amanhecer.

Poema de fim de ano

2011-12-31T16:40:00.004Z

O último poema surge-me
como água fresca no deserto.
Sei que há dentro de mim
um oásis de sonhos, só
à espera de ser descoberto.

PERIGO DE MORTE

2011-12-28T12:17:00.002Z

Quando o amor acontece, não há aviso prévio:
não há uma nota escrita num post-it amarelo e
colada no frigorífico, não há um sinal de stop
no início da estrada, nem um polícia sinaleiro
a acenar-nos com os braços, não há raios e trovões
num céu laranja como fogo. Também não há
passarinhos de todas as cores a cantar à janela,
nem brisas repentinas a fazer voar cabelos soltos,
nem tão pouco banda sonora a começar nesse momento,
como nos filmes românticos. Quando o amor acontece,
levamos um inevitável murro no estômago, e
ninguém nos avisa que essa é apenas a primeira dor,
ninguém nos diz que podemos morrer. Ninguém nos diz
que vamos querer morrer. E mesmo que nos dissessem,
mesmo que houvesse um letreiro à porta do amor, com
aviso de "PERIGO DE MORTE", mesmo assim entraríamos.
Não por sermos estúpidos, mas porque quando o amor
acontece, abrem-se todas as portas, e a verdade é que
ninguém repara nos avisos afixados em portas abertas.

Em casa dos meus pais

2011-12-26T17:00:00.003Z

O Natal é sempre passado em casa dos meu pais. Somos poucos, mas tão grandes que o amor que nos une mal cabe à mesa da consoada. A minha mãe sorri. A minha mãe sorri sempre porque é feita de sorriso, não de carne e osso como as outras pessoas, ela não, ela é sorriso de dentro para fora, sorriso nascente de rio, que transborda. Acho mesmo que nascem flores nas margens do seu sorriso e que há borboletas a esvoaçar em volta delas. O sorriso da minha mãe guarda-nos a todos no seu interior e ainda sobra espaço. Na verdade, julgo que todos guardamos também um pouco do seu sorriso no peito, para nos aquecer nos dias frios. O meu pai ri. Quando o meu pai ri, toda a gente ri. O meu pai é daquelas pessoas que sabem fazer rir. Quando éramos pequenos, eu e o meu irmão, o meu pai contava anedotas e histórias engraçadas e toda a gente ria. Doía-me a barriga e a culpa era dele. E quando faltava a electricidade devido a algum temporal, lá em casa era uma festa. Não havia cá medo do escuro, porque a nossa brincadeira preferida era acender velas na sala e sentarmo-nos a ouvir o meu pai a contar anedotas. Com o tempo, o seu riso também foi dando lugar ao peso das preocupações e cada vez menos o meu pai ri. Mas quando ri, o mundo muda de lugar na cadeira, para rir com ele. O meu irmão observa. O meu irmão é um excelente observador. A realidade deve ser para ele como um filme, no qual ele vai escrevendo as falas geniais do narrador. O meu irmão tem o dom da doçura. Mesmo em silêncio, quando nos olhamos sinto sempre o calor de um abraço terno, a ternura de uma brincadeira de crianças. Tenho um amor imensurável pelo meu irmão. Entre nós há uma eternidade que mais ninguém conhece, com montanhas e planícies, e céu e mar, e caminhos cheios de sol, e a frescura de árvores com raízes fundas de recordações. Na casa dos meus pais, ainda tenho um quarto. O tecto tem dezenas de estrelas fluorescentes que colei quando ainda lá vivia. No Natal, durmo sempre nesse quarto e sinto-me outra vez pequenina, outra vez em casa, no único lugar onde nada de mal me pode acontecer, no único lugar onde as estrelas nunca deixam de brilhar. Não há nada como o Natal em casa dos meus pais. Não há sonhos na mesa, a minha mãe não os faz. Prefere pendurá-los magicamente, um para cada um de nós, na árvore de Natal, como se fosse mais uma das suas surpresas e nenhum de nós soubesse dela. Nós fazemos de conta, só para a ver sorrir.

É Natal

2011-12-20T14:54:00.003Z

É Natal.
Não há sinos a tocar,
nem crianças a cantar,
não há estrelas a brilhar,
mas mesmo assim é Natal.
No peito, os sonhos
desfazem-se como gelo
ao toque do sol da manhã.
A esperança parece vã.
Talvez depois, talvez amanhã,
penso, só porque é Natal.
Não há magia no ar,
nem corações a palpitar,
nem mãos para entrelaçar,
nem lábios para beijar,
há este poema triste,
que não te vou dar,
mas mesmo assim é Natal.

Jeux d'enfants

2011-12-11T03:21:00.000Z

Acordada.
À espera que o verso surgisse
por entre as horas da
madrugada.
E atrás dele, talvez o poema.
Talvez o sonho.
Mas é tarde.
E estou cansada.
Cansada demais para jogar à
apanhada.
Vou antes tentar esconder-me
dos pesadelos.
Com alguma sorte, não sou
encontrada.

Se te amei?

2011-12-08T16:39:00.005Z

Se te amei?
Amei-te como se disso
dependesse a minha vida.
Nunca saberás como te amei.
Como fiz do meu corpo céu e mar
e terra e ar para que me encontrasses
sempre que te perdesses de tudo.
Amei-te como se fosses a própria vida.
Como se fosses dia e noite e dia e
antes de ti e depois de ti não houvesse
dia, não houvesse noite.
Se te amei...
Amei-te tão mais do que era capaz,
tão mais do que cabia em mim.
Nunca saberás como te amei.
A verdade é que nem eu própria sei.

Com os meus desejos de Boas Festas

2011-12-05T19:24:00.001Z

(...)

2011-12-05T19:03:00.000Z

Afinal,
eu só te dei um coração.

E foi tão pouco...

Atravessando a saudade

2011-12-01T21:48:00.006Z

Todos os dias atravesso as ruas
como atravesso a saudade,
o coração a bater tão forte que
não me oiço. És tu, a cada passo,
a cada rosto que me olha, és tu
e não és tu, porque nunca és tu.
E eu desejo tanto os teus olhos
na luz da cidade, os teus olhos
por detrás de uma esquina qualquer.
Não diria uma palavra, as palavras
já não me cabem nos bolsos onde
só trago recordações, só queria
os teus olhos pousados em mim
por segundos, como duas andorinhas.
Depois podiam voar para longe,
mas eu saberia e estaria pronta
para os deixar partir, depois podiam,
mas ao menos uns segundos...
O Inverno chegou antes da hora,
e nas ruas não és tu, nunca és tu.
Não consigo ouvir, o coração bate
mais alto, sempre desde os teus olhos,
mas estou certa de que os pássaros
se foram sem dizer adeus.

O meu corpo dentro do teu

2011-11-22T17:30:00.000Z

Acordo dentro do teu corpo,
o meu corpo dentro do teu,
o meu corpo que já não é meu,
o teu corpo contém o meu,
o meu corpo preso no teu,
acordado dentro do teu,
a pulsar dentro do teu,
a sentir dentro do teu,
o meu corpo que já não é meu,
que já não é nada fora do teu,
que já não respira fora do teu,
o teu corpo que acorda o meu,
o meu corpo que vive do teu,
o meu corpo que só sabe ser teu,
o teu corpo que um dia foi meu,
o teu corpo dentro do meu
e o meu corpo dentro do teu,
o teu corpo que um dia foi meu
e partiu de dentro do meu
levando o meu corpo no seu,
o meu corpo que, sem o teu,

é um corpo que adormeceu,
acordado dentro do teu,
a pulsar dentro do teu,
a sentir dentro do teu,
o teu corpo que já não é meu
e o meu corpo não devolveu.

(...)

2011-11-18T17:15:00.002Z

Um dia hei-de renascer flor,
e a minha vida
há-de ser tão frágil e breve como o amor.

Nunca mais as horas longas ao vento.
Nunca mais a dor do esquecimento.

Solidão

2011-11-16T16:11:00.010Z

Talvez. Se o dia se fizer mais longo que a vida,
e dos passos apenas restarem marcas no chão.
E sentado perante um mundo que não me conhece,
que me trata pelo nome sem saber quem sou,
que me arrancou o amor do peito sem qualquer razão.
Sim, talvez hoje o meu silêncio possa ser poema e solidão.

Fotografia de Rui Matos, "Solitude".

O amor ridiculamente moderno

2011-11-11T01:22:00.000Z

Não consigo apagar-te da memória.
É impossível apagar-te da memória.
Como posso apagar-te da memória?

A verdade - a mais pura e ridícula verdade -
é que não sei sequer apagar-te da memória
do meu telefone, da caixa de mensagens,
do álbum de imagens, quanto mais de um
sítio sem teclas onde os dedos não chegam.

Tem sonhos bonitos, meu amor

2011-11-06T02:09:00.003Z

É em noites como esta que o tempo parece suster a respiração. E tudo é silêncio. As paredes do quarto, mais brancas que nunca, folhas onde vejo escritas palavras nossas. Lembras-te das rosas, aquelas que me deste uma vez? Guardei algumas das pétalas naquele caderno onde escrevia os teus olhos enquanto dormias. Contam tão pouco, as pétalas, sobre o tanto que foi uma flor, um beijo, dois corpos unidos ao som de uma bela canção... Lá fora a cidade também é silêncio. E só consigo pensar na tua voz a dizer-me adeus ou amo-te ou adeus. A tua voz a dizer-me. É em noites como esta, quando o tempo sustem a respiração e tudo é silêncio, só silêncio e a tua voz, e à minha volta as paredes as palavras, e nas minhas mãos as pétalas daquelas rosas e ainda as tuas mãos, sempre as tuas mãos, é em noites como esta que te sinto mais perto. Que quase consigo abraçar-te. Fecho os olhos e afago-te os cabelos. E enquanto o tempo o ar se esgotam nos meus lábios, a minha voz a dizer-te "tem sonhos bonitos, meu amor". A minha voz a dizer-te.

São tão tolos, os poetas

2011-11-03T17:31:00.005Z

São tão tolos, os poetas...
Como se um dia alguém
entendesse.
Como se um dia alguém
percebesse.
Como se um dia alguém
olhasse e realmente visse.
Como se um dia alguém
conseguisse.
São tão tolos, os poetas...
Como se soubessem ser
outra coisa qualquer...

Os mortos não falam

2011-11-01T01:19:00.003Z

Os mortos não falam.
Se falassem, talvez dissessem aquilo que guardam
dentro dos seus corpos mortos. Palavras mortas. Enterradas.
Palavras cobertas de terra com letras decompostas pelo tempo,
comidas pelas larvas que vivem delas no silêncio.
Palavras que já não podem ser ouvidas, que nunca foram
partilhadas, que apodrecem em segredo num lugar sem fé nem luz.
Palavras que podiam dizer amor, que podiam dizer amor
mas que sufocam debaixo do chão por ninguém se lembrar delas.
Mas os mortos não falam.
Se falassem, talvez dissessem aquilo que guardam
dentro dos seus corpos mortos. Talvez escrevessem este poema.

Acordada

2011-10-28T03:09:00.000+01:00

Tenho a certeza que dormes.
Como sempre dormes, mesmo que
o mundo em redor se desmanche.
E eu, acordada e morta,
o relógio compasso de respiração,
penso no teu sono tranquilo.
Nas tuas pálpebras, grutas
escuras de solidão.
Pergunto-me se falas comigo
nos teus sonhos e o que
te respondo. Que palavras
te digo, como soa a minha voz
dizendo o teu nome. O teu
nome, gosto tanto do teu nome.
(Ouvia o vento no teu nome.)
Se estou bonita. Quão bonita.
Queria que me visses bonita.
Pergunto-me se me vês sorrir,
o sorriso, os olhos, os olhos
que querias só para ti e que
eram só teus, só queriam ser.
Se te toco o rosto, o peito, e
se também me tocas, se me sentes,
viva, o sangue a ferver nas veias,
o corpo a tremer nas tuas mãos.
Se ainda te digo amo-te ao ouvido.
Se me abraças no fim,
ou me deixas cair nua no chão.
(Sonharás sequer comigo?...)
Pergunto-me, acordada e morta,
acordada e morta,
o que restará de mim
no lugar onde bate o meu coração.

Desconfio sempre das pessoas que me dizem que não gostam de poesia

2011-10-26T17:57:00.008+01:00

Desconfio sempre das pessoas que me dizem que não gostam de poesia,
ou porque ela não serve para nada ou porque não a entendem...
É como quem me diz que não gosta do seu próprio coração,
ou porque não sabe servir-se bem dele ou porque não o entende.
Acho que as pessoas que dizem que não gostam de poesia,
precisam apenas de encontrar o autor e o poema certos.
Ou então, um bom cardiologista.

Andorinha

2011-10-25T00:53:00.003+01:00

Rente ao tecido do céu,
quase a rasgar a última
réstia de esperança,
voa apenas uma andorinha,
uma frágil andorinha,
que deixei escapar
pela fresta do poema
por onde entra o vento.

(...)

2011-10-21T16:47:00.007+01:00

Lá, onde os horizontes não se acabam
e os pássaros voam rumo ao infinito,
as palavras são espuma etérea
na maré tranquila da alma, e
o sonho parece ser o que de mais real
podemos tocar.

Cicatriz

2011-10-19T17:08:00.006+01:00

Tenho uma cicatriz no rosto
- quase invisível, quase fantasma -
que vejo quando me olho ao espelho,
que me dói por dentro, quando choro,
que me lembra dos dias antes do nada,
esses dias em que, com os teus lábios,
acalmavas todas as minhas dores.
Tenho uma cicatriz no rosto,
que vai ficar para sempre,
que vai doer para sempre,
que nunca me vai deixar.
Como tu,
- quase invisível, quase fantasma -
mesmo se partiste.

Imagem: "Figura femenina con cabeza de flores" de Salvador Dali

Entrevista sobre o meu livro "Dos Intervalos Das Horas"

2011-10-17T12:16:00.001+01:00

No site PNETliteratura:

http://www.pnetliteratura.pt/cronica.asp?id=3981

Arco-íris

2011-10-15T11:52:00.001+01:00

Ao longe, no céu,
depois das estrelas
e suspenso no silêncio,
continuo a ver desenhar-se
o arco perfeito do teu sorriso,
mesmo sendo a escuridão da noite
que agora lhe dá cor.

(...)

2011-10-13T16:16:00.003+01:00

As pessoas dizem tantas coisas, que se esquecem das coisas que dizem.
Talvez as coisas também se esqueçam delas e um dia já não possam ser ditas.

Post mortem

2011-10-12T02:54:00.004+01:00

Depois de me matares com mais de mil golpes, não esperes que me erga com o coração inerte o coração desfeito nas mãos frias e inúteis, para ir ao teu encontro. Não esperes que corra com os pés cheios de feridas de tanto ter caminhado por ti só por ti sempre por ti, para mais uma vez te alcançar. Não esperes que te leve nos lábios mordidos sangrados inchados de dor, as palavras que não quiseste ouvir. Não esperes que te olhe com estes olhos que por dentro te davam o mundo que por dentro te chamavam amor, agora vazios e sem vida, e ainda consiga ver-te. Estou morta. Mataste-me mil vezes mais de mil vezes mais de mil golpes, e nem sequer me enterraste. Deixaste-me à mercê dos dias e das noites sem ti. Entregue ao pó do silêncio que aos poucos me cobriu a própria alma. Nem sequer me ofereceste as últimas flores, as últimas flores que se oferecem a quem nos deixa a quem deixamos partir a quem a morte nos leva. Lembrar-me-às um dia, talvez. Tarde, talvez. E nesse dia talvez nesse dia somente nesse dia, sintas a falta da palavra amo-te na minha voz. A palavra amo-te que não ouviste que não quiseste ouvir que nunca soubeste ouvir. A palavra amo-te que não beijaste que não guardaste e que se repetiu até ao infinito antes do último fôlego. Por ti só por ti sempre por ti.

As palavras que eram tuas

2011-10-09T02:53:00.002+01:00

As palavras que eram tuas
a voar desnorteadas,
à procura dos teus lábios,
por entre a multidão.
As palavras que eram tuas
de asas loucas, desvairadas,
sem destino nem razão.
As palavras que eram tuas
a cair como aves mortas,
dentro do meu coração.

Intervalo

2011-10-05T01:30:00.007+01:00

Talvez um intervalo.
E a vida a acontecer inteira
dentro dele.
Tu e eu.
Um universo a florir nos olhos.
Uma eternidade nas mãos.
Ou apenas um breve intervalo.

Nessa noite

2011-09-28T00:00:00.001+01:00

Percorremos tantas ruas com essa vontade de quem quer ir onde só o vento chega, e dissemos um ao outro, com olhares fundos de céu, coisas que as palavras nunca poderão contar. Inventámos tantos mundos nessa noite em que a cidade foi só nossa, e foi tão grande o nosso abraço e foi tão terno o nosso amor, que por todas as esquinas se escreviam os nossos nomes, em poemas com asas para voar. Percorremos tantas ruas com essa fome de quem quer tudo o que a vida tem para dar, e a noite tão ingénua como nós, crianças com vontade de sonhar.

Apresentação "Dos Intervalos Das Horas" em Lisboa

2011-09-27T19:41:00.003+01:00

Caros amigos,

Estarei no dia 08 de Outubro em Lisboa, para a apresentação do meu mais recente livro "Dos Intervalos Das Horas". O evento terá lugar no Espaço Chiado e acontecerá no sábado dia 08 de Outubro, pelas 17h00.

O livro é, uma vez mais, uma publicação da Edita-Me Editora, com design e ilustração do meu irmão Miguel Ministro, e a assinatura do gentil prefácio pertence a Fernando Contumélias.

Este livro é, para mim, uma tentativa de suspender o tempo que nos foge das mãos a cada segundo, em palavras carregadas de sentimentos, de emoções, de tudo o que sinto, de tudo o que sou. Tenho um grande orgulho em cada verso nele guardado com amor.

Espero, de todo o coração, poder contar com a Vossa companhia.

Dor sem nome

2011-09-25T18:26:00.000+01:00

Por vezes a dor não tem nome,
não tem tamanho, não tem razão,
é apenas um esmagador vazio,
um silêncio assustador dentro
da boca que quer gritar,
um frio intolerável dentro
das veias, e o corpo como um
mar sem fim, sem fundo,
sem lugar.

Por vezes a dor é quase loucura,
quase fome que devora tudo
o que há por dentro,
e o coração sozinho, abandonado,
como uma pedra demasiado
pesada para carregar.

E o céu cada vez mais perto,
e as asas mais longe do chão,
e o cansaço a florescer
à luz da solidão.

Se te amo, já não sei

2011-09-20T00:00:00.006+01:00

Se te amo, já não sei.
Sei que sem ti, talvez os pássaros
perdessem a vontade de voar
dentro dos meus olhos,
e as palavras murchassem
como flores
num céu deixado à escuridão.

Se te amo, já não sei.
Sei que são as tuas mãos,
e nunca outras,
que constroem o meu mundo,
que são elas que embalam
os meus sonhos de criança,
a minha doce ilusão.

Se te amo, já não sei,
só tu o podes saber...
és tu quem guarda nos lábios
os segredos do meu coração.

Há um tempo para o amor

2011-08-31T19:22:00.026+01:00

Há um tempo para o amor,
um tempo para os segredos
e para as histórias encantadas,
um tempo que não se conta
pelos ponteiros de um relógio,
mas sim pelos dedos
de duas mãos entrelaçadas,
um tempo em que cada minuto
é uma manhã que nasce,
é claridade,
um tempo em que cada instante
é feito de sonhos,
de céu e de eternidade.

Fotografia de Tânia Martins

Esta noite

2011-08-18T19:04:00.003+01:00

Esta noite não há lua,

não há estrelas,

não há céu.

Esta noite não há luz,

toda a noite anoiteceu.

Esta noite não há noite.

Esta noite és tu e eu.

A janela

2011-07-28T22:04:00.001+01:00

E o vento? Tu já ouviste bem o vento? Sim, o vento que entra de mansinho pela janela que deixamos aberta sem querer. Essa janela. A janela que há sempre algures no lugar que somos. Tu já ouviste? O sussurro que ele faz ao passar pelas frestas das palavras. É como se segredasse qualquer coisa que já foi e que não se fez notar, qualquer coisa que nos escapa a cada momento. Um plano engendrado pelo destino, cujos pormenores se desvendam sempre um minuto mais tarde, sempre tarde. É que ele engana, o vento. Parece inofensivo, pois parece. Mas quando se zanga e se torna vendaval, e às vezes nem se espera por isso porque o mar parece calmo, parece tranquilo, mas se se torna vendaval, não há palavras que resistam. Ele faz delas turbilhão e parte-as em mil pedaços contra as paredes, espalha-as cruel pelo chão. É bem capaz de matá-las sem remorsos. E depois? O que é uma vida sem elas? É ver o céu e não saber o que é o céu, não saber as letras que o compõem, não saber o céu porque o céu não existe se eu não sei dizê-lo. É como um bando imenso de pássaros a esconder o céu que já não é céu com as asas abertas e o céu a desaparecer. É o céu que um dia foi céu e que não é céu, que não é nada, engolido pelos pássaros que já nem pássaros são porque também não sei dizê-los. Tu já viste o que é o vento? Tu já viste? Tu conheces-lhe os segredos? Não tem dó nem piedade, não te enganes. Por isso te digo, cuidado com a janela. Essa janela aberta por onde entra o cheiro das flores, trazido pelo vento ameno nos dias de sol. As flores que tu hoje podes dizer. O mesmo vento que lhes arranca as pétalas um dia, para que deixem de ser flores. Essa janela por onde entra o mundo inteiro e o sol e a lua e as estrelas. E por onde pode voar a liberdade em dias de vendaval. A janela que há sempre algures no lugar que somos.

À espera

2011-07-23T23:33:00.011+01:00

Sentei-me à espera que passasse a chuva. Aquele café era mais cinzento do que o dia que me olhava pela janela. O rapaz que servia às mesas passou por mim mais do que uma vez sem me ver. À minha volta, pessoas sem nome cujo rosto incógnito eu iria esquecer minutos depois, como se nunca tivessem sequer existido. Perguntei-me se alguém verdadeiramente vê alguém neste mundo. Olhamos nos olhos uns dos outros mas a verdade é que apenas estamos a olhar para dentro de nós, para os nossos desejos, as nossas expectativas, os nossos medos. Do outro, pouco ou nada vemos. Talvez o que está para além de nós não passe de uma projecção nossa, um espelho onde vemos o nosso reflexo interior. Depois, com o passar dos anos, a visão vai ficando cada vez mais turva, até que deixamos de ver definitivamente, mesmo para dentro de nós, porque os desejos não realizados, as expectativas desiludidas, os medos que carregámos sozinhos durante todo esse tempo, tornaram tudo demasiado escuro. Mais escuro do que aquele café, do que aquele dia. Chovia a cântaros lá fora e no avesso dos meus olhos. Passada uma meia hora, o rapaz dirigiu-se à minha mesa e perguntou-me o que iria tomar.

- Um café cheio - disse-lhe com um sorriso triste.

Mais uma vez, fui invisível. Veio curto, como a vida.

Um dia, daqui a muito tempo

2011-07-20T01:31:00.004+01:00

Um dia, daqui a muito tempo,
quando tu e eu formos
apenas uma recordação,
haverá vestígios nossos
nas palavras e nos silêncios
que deixarmos para trás.
E a tinta das paredes que juntos
pintámos, aos poucos cairá,
como pétalas secas de rosas
de um jardim outrora sonhado.
E o vento, ao entrar pela janela,
contará todos os nossos segredos
ao virar, sem querer, as velhas
páginas de um livro de poemas,
e levará para sempre o pó
dos versos que nunca te escrevi.

"Dos Intervalos Das Horas"

2011-07-15T15:26:00.001+01:00

Podem dar uma vista de olhos e comprar o meu novo livro "Dos Intervalos Das Horas" aqui, no site da Edita-Me... Também o encontram nas livrarias indicadas como "Pontos de Venda" no mesmo site.

http://www.edita-me.pt/advanced_search_result.php?keywords=dos+intervalos

Pausa

2011-07-12T16:06:00.004+01:00

E agora que me conheces a frescura das manhãs de primavera, agora que sabes que das minhas mãos se faz um mundo inteiro à tua imagem e que esse mundo se tornou o teu lugar, agora que os teus olhos já viram as flores coloridas que nascem nos meus quando te vêem e te tornaste meu jardim, agora que toda a música é nossa e o vento assobia cada nota pelas ruas da cidade, agora que não podes olhar o céu sem lembrar que já tocámos com os dedos enlaçados cada nuvem, e que sabes que o tempo é apenas uma ilusão perdida nas margens do rio que nos corre nos corpos unidos, diz-me: quantas eternidades passarão por nós, enquanto sonhamos abrigados um no outro?...

Convite Lançamento "Dos Intervalos Das Horas"

2011-06-27T02:46:00.000+01:00

Novo Livro "Dos Intervalos Das Horas"

2011-06-21T12:22:00.003+01:00

Era madrugada nos teus lábios e nas minhas mãos,

e um mar de estrelas espelhado nos teus cabelos.

Era o silêncio feito poema nos nossos olhos,

e as palavras a pulsar ao longe, bem fundo,

dentro de nós. Não houve lugar para o tempo.

Tão pouco para as flores que brotaram,

uma a uma, no céu dos nossos versos.

in "Dos Intervalos Das Horas"

Ilustração de Miguel Ministro

Lançamento a 09.07 | 18.00h | Clube Literário do Porto

Ilha

2011-06-14T13:06:00.004+01:00

Por vezes o cansaço apodera-se dos dedos,
e as palavras adormecem para sonhar,
e os poemas acontecem, quais segredos,
num lugar que só eu sei encontrar.

E sou ilha, e sou terra, e sou mar,
sou tudo o que nunca pude ser,
tudo o que outrora terei sido,
espelho de um céu desconhecido
que os versos já não podem abarcar.

Convite para Inauguração da Exposição Colectiva "Intertextualidades"

2011-05-31T22:15:00.004+01:00

A convite da Edita-Me Editora e da Fundação Dr. Luís de Araújo, participarei desta exposição com um poema dedicado à obra de Catarina Machado, "Tension Side".

Esta sexta-feira dia 3 de Junho, às 18h00, na Fundação Dr. Luís de Araújo (Praça Carlos Alberto, Porto).

Apareçam!

Beijos a todos.

Convite | Sessão de Autógrafos

2011-05-26T18:57:00.003+01:00

Estarei na Feira do Livro do Porto neste próximo Domingo dia 29 de Maio, entre as 17.00h e as 19.00h, para que possamos trocar palavras, sorrisos e poemas.

Apareçam, vou gostar da vossa companhia.

Beijos a todos.

Ruth Ministro

Última rosa

2011-05-22T19:33:00.005+01:00

Voz trémula, a do vento,
nas ruas vazias deste domingo.
Traz-me palavras tristes,
como pétalas macias de rosas
das que nascem no coração,
perdidas nos seus ecos.

Ao longe, canta um pássaro feliz.
Dentro de mim, uma última rosa
chora o que lhe resta de tempo,
e morre, nua e esquecida,
no jardim onde nasce o poema.

Entardecer

2011-05-19T22:42:00.004+01:00

Rio. Este rio que nos separa e que nos une. Frio. Que nos gela as palavras, os gestos, o olhar. Água que reflecte a alma que somos e transparece os medos que nos comem por dentro. Sem parar. Sol. Este sol que nos enche de luz, que nos faz caminhar, que nos faz cegar. Flor que nasce onde a água beija a terra e entardece. Este horizonte sem par. Fim de tarde de silêncio incerto, como o fim de uma vida a despontar.

Um pássaro

2011-05-18T12:37:00.002+01:00

Enquanto falavas,
um pássaro voou
de dentro dos teus lábios
e veio pousar-se nos meus.
Estou certa de que
fez ninho dentro dos versos:
agora as minhas palavras
só dizem o teu nome,
frágil bater de asas ao vento.

Tão só

2011-05-04T01:40:00.001+01:00

Com os dedos, percorro o caminho de sombra deixado pela madrugada no meu rosto. Tão triste, a madrugada. Tão só. Percorre-me o corpo a sua voz grave, como um leve tremor de frio. Tão rouca, a madrugada. Tão só. Pergunto-me que sombras deixará a sua passagem no teu rosto distante. Tão silenciosa, a madrugada. Tão só. E sei que algures dentro de ti, neste momento, se acende uma certeza que todas as sombras da madrugada não conseguem escurecer. E sorrio. Sorrio com doçura, embora, tal como a madrugada, também eu esteja só.

(...)

2011-04-29T03:11:00.004+01:00

Tão branda a madrugada na pele ferida,
depois dos teus dedos...
Tão leve o insustentável cansaço...

E tremo perante a certeza
de que a manhã nascerá
mais clara que nunca
de dentro das tuas mãos,
e de que hoje, só hoje,
(talvez nunca mais,
talvez para sempre)
posso adormecer-te.

Este poema és tu

2011-04-18T18:45:00.001+01:00

Este poema és tu.
Este poema é manhã clara.
Este poema é mar.
Este poema é uma seara.
Este poema é nu.
Este poema é ar.
Este poema sou eu.
Eu a respirar.
Este poema és tu.

Sonhos

2011-04-15T01:37:00.014+01:00

Há um caminho no meio do nada,
por dentro das coisas que não têm nome,
por dentro da luz que não tem direcção,
por dentro do silêncio turvo dos sonhos,
que me leva ao fundo de mim.

Só aí estou acordada.

Imagem retirada de http://olhares.aeiou.pt

Desertos

2011-04-05T23:01:00.003+01:00

Crio paisagens imaginárias
onde me perco de mim,
desertos nus de poemas,
dunas de silêncio sem fim.

Não sei para onde vou,
caminho na areia quente,
os olhos em busca do sonho,
o coração febril e doente.

Pergunto-me onde estarão
os versos que um dia escrevi,
onde estarão as palavras
que um dia plantei aqui...

(...)

2011-03-30T02:07:00.006+01:00

Por vezes as tuas palavras estão tão longe de mim,
que parecem meros ecos, sem fundo nem fim...
E eu, que me escrevo em poemas para chegar até ti,
pergunto-me o que escreverás tu, com palavras assim...

Esta voz, esta noite

2011-03-28T03:39:00.006+01:00

Se eu for capaz
de escrever esta noite,
escrever esta noite,
escrever sem parar,
será que consigo,
não sei se consigo,
sozinha, esta noite,
se eu for capaz,
talvez, esta noite,
sem parar de escrever,
sem parar de escrever,
calar esta voz,
esta voz, esta noite,
no peito, a doer...

Convite

2011-03-23T16:36:00.003Z

Amanhã, dia 24 de Março pelas 21h, estarei na Biblioteca da Escola de Medas, para uma pequena tertúlia sobre poesia.

Agradecendo, desde já, o amável convite da escola, em especial à Madalena Valente e à Sara Ramalho, convido a todos os que por perto estiverem a aparecer para um final de dia diferente.

Beijos e obrigada a todos os que me lêem.

Ruth Ministro

É saudade

2011-03-22T19:00:00.009Z

É saudade.
Embora por vezes se disfarce de tristeza,
com chapéu, fato e olhos tingidos de negro,
e chegue quase como um ladrão,
sem que se oiçam sequer os seus passos,
é apenas saudade.

E traz o teu nome gravado num lenço de seda,
qual lírio branco, florescendo-lhe o peito.

Poema, ponto e vírgula

2011-02-21T01:53:00.005Z

ponto. vírgula,
ponto. vírgula,
ponto. vírgula,
vírgula, ponto.
ponto. ponto.
vírgula, vírgula,
ponto. vírgula,
ponto. ponto.
vírgula, vírgula,
ponto.

E lamento ficar por aqui,
mas infelizmente, o poema está tonto.

Palavras incendiadas

2011-02-14T00:00:00.000Z

Há dias, como este, em que as palavras,
de tão apaixonadas,
se incendeiam nas minhas mãos,
e ardem antes de eu escrever o poema.

Fica-me nos dedos inúteis o pó das letras,
como se fosse poeira de estrelas que,
por ciúme,
o céu não me deixou oferecer-te.

Sou poeta

2011-02-09T17:03:00.004Z

Sim, sou poeta,
e por isso conheço de cor
os lugares secretos do mar,
sei onde se escondem as ondas
quando não querem bailar.

Sim, sou poeta,
trago céu dentro do peito,
carrego nuvens no coração,
tenho sol cravejado nos olhos
e acendo estrelas na escuridão.

Sim, sou poeta,
nada mais saberia ser...
vejo o mundo num poema,
cada dia mais um verso,
um recanto a florescer.

Coração inquieto

2011-02-03T15:51:00.001Z

Tenho um coração inquieto...
Afinal, as flores não sabem nada,
nem o vento assobia para lhes contar.
O dia nasceu em silêncio, e eu
continuo sem saber se existem horas
com o meu nome, amachucadas

na tua pele, tranquila, ao acordar.

Quanto tempo dura a luz da palavra "amo-te"

2011-01-11T23:48:00.004Z

Quanto tempo dura a luz da palavra "amo-te"?
Quantas manhãs brotadas por dentro dela
são precisas para iluminar as suas sombras?
Quantas marés onduladas nas suas horas
trazem consigo a doce brancura da saudade?
E quantas mais ainda virão até que a sua luz se apague...

Confissões

2011-01-05T18:07:00.002Z

E se eu te dissesse, amor, que as manhãs claras eram já tuas,
quando ainda te demoravas em noites longas e nuas?

E se eu te dissesse, amor, que o tempo sempre nos pertenceu,
que antes, agora e depois, eu sou tua e tu és meu?

E mesmo que um dia eu nada diga, amor,
lembra-te que o meu silêncio te repete
num segredo maior do que eu.

Feliz Natal

2010-12-22T16:15:00.002Z

A todos quantos visitam esta nuvem e acompanham as minhas palavras.

E sonhem. Sonhem muito, neste Natal e sempre.

Beijos meus.

Escrevi o poema sonhando

2010-12-21T13:33:00.005Z

Escrevi o poema sonhando.
Sim, sonhando,
com uma caneta em punho
e de olhos bem abertos,
como sonham os poetas.
A altas horas da manhã,
quando todos já sonham
e de olhos bem fechados.

Escrevi o poema sonhando,
como sempre escrevo poemas.
Sonhando que escrevo sonhos.
Sonhando que sou poeta.

"Os teus dedos na minha Pele" de Ruth Ministro lido por José Carlos Tinoco

2010-12-20T15:36:00.000Z

Poema inacabado

2010-12-13T23:25:00.001Z

A noite é silêncio nos teus lábios,
e das palavras, há apenas uma
vaga memória, um fim de poema
que não se escreve porque o
levas contigo.

Sempre que dormes, fico à porta,
à espera que voltes por instantes.
E que tragas as palavras que faltam,
nos lábios. E que me beijes o fim
do poema ao ouvido.

Só então adormeço.

Amor vagabundo

2010-12-02T15:48:00.009Z

Guardo os sonhos, como a noite, nas algibeiras do casaco,
e enfrento a luz do dia. Morde-me as memórias de ontem.
Há no céu um presságio dos teus lábios. Um traço do teu olhar.
Caminho sozinha por entre as palavras que não sei dizer-te.
E sei que chegarei a ti de mãos vazias, embora quisesse
oferecer-te o mundo inteiro embrulhado em versos.
Tudo o que tenho para te dar são os sonhos que guardo
nas algibeiras do casaco. E a noite, para que adormeças
para sempre no meu peito, embalado ternamente por eles.

Imagem "Lovers" de Marc Chagall

Bela Adormecida

2010-11-28T22:37:00.003Z

A mão do tempo pousou nos teus olhos
e por momentos deixaste-te dormir.
Talvez não saibas a morada da eternidade
onde te perdeste em desejos de menina,
em lágrimas de saudade de viver.
Talvez não saibas o caminho de volta,
ou os teus passos se afundem sempre
nas memórias do que nunca chegou a ser.

A mão do tempo pesa-te no rosto,
faz dos dias, meses e dos meses anos,
e já não sabes quanto caminhaste
para chegar a lado nenhum.
O mundo que vês gira em torno de nada,
o céu ficou preso nas tuas pálpebras,
conchas fechadas de nuvens escuras
que hoje te impedem de ser acordada.

Quanto tempo mais dormirás,
Bela Adormecida,
quantos castelos não farás
com os sonhos que não sonhas
na tua própria vida...

Convite

2010-11-19T15:37:00.004Z

A todos os que puderem estar presentes nesta sessão de poesia, música ao vivo e boa disposição, desde já o meu agradecimento...

Ficarei feliz por vos ver.

Beijos a todos,

Ruth Ministro

Perdida

2010-11-12T12:33:00.004Z

Esta madrugada
caminhei perdida
pelas ruas sem destino
da minha própria vida.

Nua

2010-11-05T15:31:00.001Z

nua
apenas um poema veste a minha pele
tu

(...)

2010-11-04T10:35:00.003Z

E entretanto a tua voz acordou o dia.
E andorinhas amanheceram nos meus olhos,
poemas feitos das tuas palavras.

Início

2010-10-28T10:28:00.001+01:00

Era madrugada nos teus lábios e nas minhas mãos,
e um mar de estrelas espelhado nos teus cabelos.
Era o silêncio feito poema nos nossos olhos,
e as palavras a pulsar ao longe, bem fundo,
dentro de nós. Não houve lugar para o tempo.
Tão pouco para as flores que brotaram,
uma a uma, no céu dos nossos versos.

Nota de autor

2010-10-22T16:46:00.005+01:00

Por razões de força maior, fui obrigada a retirar a caixa de comentários deste espaço, que continua, no entanto, a existir para todos vocês que o visitam.

As minhas palavras continuarão a brotar aqui, estejam certos. Espero que também o continue a poesia, em vós.

Beijos a todos.

Abre um espaço por dentro

2010-10-21T13:02:00.000+01:00

Abre um espaço por dentro das palavras que não dizes,
por dentro dos lábios fechados, por dentro do silêncio.
Abre um espaço por dentro do corpo, por dentro da alma,
por dentro dos vales que tens por descobrir;
há um rio que corre nas minhas mãos, sem saber para onde ir.

(...)

2010-10-17T23:02:00.003+01:00

Olhas-me e estremeço. Como se amanhã não houvesse o teu olhar sobre o meu rosto imperfeito, lembrando-me o quão perfeita me vês. Como se amanhã não houvesse o teu olhar. Como se pudesse ser esta a última vez que te amo em silêncio, porque amanhã o teu olhar já não é meu. Como se pudesse o teu olhar fugir de mim. E eu morresse de saudade nas ondas quebradas dos teus cabelos, afastando-se ao vento. Como se no momento em que me olhas eu visse toda uma vida sem os teus olhos. Olhas-me e estremeço. Como se soubesse que jamais poderei dizer-te o quanto te amo num olhar. Num poema. Como se não coubesse em mim a certeza de ser tua. Como se amanhã pudéssemos não ser todas as coisas que ainda não inventámos num olhar. Num poema. E perco-te inteiro nesse segundo em que me olhas, para no mesmo segundo te reencontrar.

Nuvem

2010-10-08T14:23:00.005+01:00

Se entrasses no lugar onde nascem as minhas palavras,
saberias que as que te ofereço são límpidas como gotas de chuva.
Não te enganes quando as sentires cair no peito aberto como uma flor.
Uma nuvem chove, quando quer dizer amor.

Acende o meu nome

2010-10-01T12:38:00.003+01:00

Acende o meu nome, amor,
numa estrela que só eu conheça,
e que nunca se apague no céu,
mesmo que a noite adormeça.

Abraça-me até

2010-09-27T13:30:00.003+01:00

Abraça-me até que o mundo adormeça,
até que todas as flores se silenciem,
até que oiçamos nascer, ao raiar das horas,
o bater de asas de andorinhas,
voando entre os nossos braços.

De dentro

2010-09-21T00:21:00.007+01:00

Há uma noite dentro da noite,
dentro de mim, dentro do peito.
Há um grito dentro do silêncio
que engole a noite dentro de mim.
Há um gigante dentro dos olhos,
dentro da boca, dentro das palavras.
Há um segredo dentro das mãos
que tecem a noite dentro do poema.
Há um poema a morrer de escuridão
dentro do poema, dentro do fogo.
Há um deserto a florir de dentro.

Das janelas do meu coração

2010-09-16T13:18:00.005+01:00

Limpei as marcas dos teus dedos
das janelas do meu coração.

Agora, de dentro de mim, só vejo céu.

E toco a paz das nuvens
com a palma da minha mão.

Há muito tempo

2010-09-08T22:44:00.006+01:00

Há muito tempo que a noite não me faz poema,
há muito tempo que não sei de mim,
nem dos versos que fui um dia.
Sei da escuridão, do silêncio,
do vazio em forma de abraço que me aperta,
que me corta a respiração. Sei. Sei da tristeza,
mas da poesia, não.

Imagem, "Noite estrelada" de Van Gogh

Tempo

2010-08-27T13:03:00.003+01:00

O tempo e as suas contradições... Chegamos a esperar o que, na verdade, nunca há-de vir. Nunca há-de ter tempo para ser. Mas enquanto esperamos, acaba por ser, em nós. Ganha espaço cá dentro, ganha tempo nesse espaço. Ganha forma. E pergunto-me se, depois de o ser em nós, algum dia passará como as próprias horas, se deixará o seu espaço vazio, se a sua forma se dissipará para sempre, se deixará de fazer parte do nosso tempo íntimo, esse que é só nosso, esse que mais ninguém sabe contar...

É noite

2010-08-12T02:23:00.003+01:00

É noite,
noite funda, noite escura,
noite que a alma perfura,
noite calma, silenciosa,
noite perfeita como uma rosa.

É noite,
noite cerrada,
noite límpida e imaculada,
é noite no céu, é noite no chão,
é noite nas esquinas do meu coração.

É noite,
noite que parece não ter fim,
noite que se entranha,
noite de beleza tamanha,
que se faz claridade e poema
nas ruas que trago dentro de mim.

É tarde

2010-07-26T00:45:00.002+01:00

Eu sei que é tarde.
É sempre tarde.
Sei que todos dormem e
que eu também devia dormir.
Sei que apenas o silêncio
está acordado.
O silêncio e a saudade.

E sei que, apesar de acordada
no silêncio dos meus olhos,
das minhas mãos,
a saudade que se deita
na minha almofada
há muito que já sonha.

E o sonho és sempre tu.
E é sempre tarde. Eu sei.

O ar que respiro hoje

2010-07-15T16:24:00.003+01:00

Há qualquer coisa de inexplicável
no ar que respiro hoje,
qualquer coisa que fere por dentro,
qualquer coisa de angustiante.

Ainda há andorinhas no céu,
e no entanto, o ar que respiro hoje
dói-me tanto no corpo, na alma,
que me pergunto para que servem as asas.

O mundo é demasiado pesado
para os que podem voar.

Convite

2010-07-05T00:43:00.003+01:00

Estarei no evento "Happy Hour", na Biblioteca Municipal do Palácio Galveias, esta 2ª feira dia 05 de Julho, entre as 17h e as 19h. Promove-se o convívio e diálogo entre os vários autores convidados e público. Às 19h, conta-se com a participação do nobre actor Ruy de Carvalho.

Ficarei feliz de vos ver por lá.

Beijos a todos.

Revelação

2010-07-04T01:58:00.014+01:00

Não está cá ninguém.

O pó dos dias ardidos cobriu tudo de negro.

O ar tornou-se irrespirável.

É tarde.

Percorri cem mundos para chegar até mim,

e afinal, já não está cá ninguém.

Em delírio

2010-06-27T03:45:00.001+01:00

Por vezes, o canto das aves, ao longe,
parece-me apenas um choro de despedida.
Adoece-me o peito.
E as palavras, não são mais do que uma febre,
em delírio por entre os versos.

Desta vez, é em Lisboa...

2010-06-14T12:37:00.002+01:00

Espero encontrar-vos por lá. Na cidade onde eu nasci.

Até sexta.

Todos os poemas são feitos de mar

2010-06-07T14:10:00.006+01:00

Todos os poemas são feitos de mar.
E vento.

Todos os versos são espuma branca.
Flor de sal.

Nas mãos vazias do poeta,
acende-se, imenso, um areal.

Fotografia de Ilídio Pires

Ao entardecer

2010-06-04T12:03:00.001+01:00

Perguntei ao entardecer o que era feito de ti.
Respondeu-me o eco de um silêncio
que nem sequer te conheceu... afinal,
nunca quiseste adormecer as palavras
no meu colo;
nunca soubeste anoitecer poema
nas minhas mãos.

Espera

2010-05-30T22:03:00.005+01:00

Ontem já foi há tanto tempo,
que os minutos deixaram de ter lugar.
Mataram-se um a um dentro do peito,
até ele não ter mais o que esperar.

Vertigem

2010-05-22T00:50:00.001+01:00

É naquele segundo, naquele preciso segundo
em que agarro o coração com todas as forças
para que ele não te siga até ao abismo,
que sei.

Entre o amor e a loucura,
há apenas uma vertigem.