As letras de hoje não se escrevem

Hoje não é dia.

E também não é noite.
Hoje é algo absurdo entre o dia e a noite.

Os minutos sabem a ferrugem,
e ao passar deixam no ar cinzas mortas.

O relógio soa a falso.

Hoje sorri-me cruel,
como um jogo de dominó demasiado longo
e impiedosamente desfeito.

Não há peças de pé.

O veneno de hoje circula-me no sangue
e eu sinto-o ferver nas entranhas.

Hoje cheira a papel ardido
e a versos cruelmente queimados.

Não há palavras para enterrar.

As paredes de hoje caem às lascas
num quarto vazio sem morada.

Não há janelas.

Hoje não poderá sequer ser lembrado
porque foi engolido pela minha dor.
Hoje agoniza dentro de mim.

Hoje não é, não foi e nunca será.

Hoje não tem rosto.
Hoje não tem nome.

As marcas de hoje serão apagadas
e só eu as sentirei para sempre,
como cicatrizes invisíveis.

Não há vestígios.

Arranquei hoje cirurgicamente
do calendário dos meus dias.

Não há anestesia.

Hoje em carne viva.
Hoje em asfixia.

Hoje já não existe.

Imagem retirada de olhares.aeiou.pt